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Em 13 de junho de 2015, desembarquei no aeroporto John F. Kennedy com duas malas a reboque e nada mais. Era uma manhã amena e chuvosa e eu fiz o que todas as pessoas que estão se mudando para Nova York pela primeira vez devem fazer: embarquei em um táxi amarelo para a cidade. Assistindo a silhueta do horizonte de Golias de Manhattan deslizar mais perto da vista através da janela pontilhada de gotas de chuva do carro, eu entendi no meu íntimo que eu estava em casa. Depois de menos de uma semana vasculhando obsessivamente o Craigslist todos os dias em busca de um apartamento, encontrei a lista de um quarto em um apartamento de três quartos em West Village. Era uma caixa de sapatos ("pitoresca", no falar de imóveis), mas ficava no coração do que agora é meu bairro mais querido. Consegui cortejar os dois colegas de quarto que estavam conduzindo uma série de entrevistas com possíveis inquilinos e duas semanas depois me mudei.
Este apartamento não veio sem seu próprio conjunto de dilemas de Manhattan. Eu tive: ratos, baratas, ácaros de pássaros (não me faça começar), vazamentos de canos, mofo e quase todos os outros tipos de problemas que você esperaria viver em um edifício não reformado dos anos 1900. Mas eu adoro isso incondicionalmente. Há um ar de mistério e magia que acompanha residir em West Village. As ruas em zigue-zague repletas de casas charmosas e restaurantes elegantes. E a história! Há um motivo pelo qual esta área é o berço do Beat e das contraculturas dos anos 1960 e por que a icônica porta da frente de Carrie Bradshaw foi filmada na Perry Street e por que James Baldwin escreveu sobre ela enquanto morava na rua Horatio 81 - é inefável.
Encontrei uma lista de um quarto em um apartamento de três quartos no West Village. Era uma caixa de sapatos ("pitoresca", no falar de imóveis), mas ficava no coração do que agora é meu bairro mais querido.
Mas, como diz o ditado, nada de bom dura para sempre. Todos nós temos o nosso onde eu estava quando a pandemia atingiu história e a minha estava no epicentro de tudo isso. Meu namorado e eu nos encontramos com um casal de amigos no sábado à noite em 14 de março de 2020 para jantar no The Beekman em Manhattan. Nós quatro, nervosos e meio brincando, nos despedimos com os cotovelos no final da noite e ele e eu pegamos o metrô de volta para o apartamento dele no Brooklyn. No dia seguinte, todos os restaurantes foram fechados e, pouco depois, foram emitidos pedidos de ficar em casa - fiquei quase três meses sem voltar para o meu apartamento.
A última metade do ano ainda parece indescritível em muitos aspectos. Talvez quando a poeira baixar e tivermos uma visão retrospectiva, seremos capazes de compreender a magnitude do que o mundo passou. Em um nível granular, a pandemia mudou o que o conceito de casa significa para os indivíduos. Para muitos, isso significou estresse constante em trazer dinheiro suficiente para pagar o aluguel. Para outros, isso se traduziu em voltar a morar com os pais. Para mim, a quarentena foi gasta tentando dar sentido à perda abrupta de acesso aos meus pertences e espaço pessoal. No grande esquema, era muito menos grave do que realizar um trabalho essencial ou perder um ente querido para o vírus, mas uma mudança significativa de vida que inegavelmente impactou minha saúde mental, no entanto.
Uma casa apertada sem o companheiro com quem resisti à tempestade não parecia a maneira certa de sair do outro lado disso.
Por semanas a fio, meu namorado e eu cantamos a mesma música e dança que muitos de vocês provavelmente fizeram também. Transmitimos aulas de ioga ao vivo, fizemos happy hours com Zoom, estabelecemos metas de autoaperfeiçoamento que acabamos não mantendo, pedimos mantimentos e os limpamos loucamente com desinfetante e tentamos fazer o melhor para estar no mesma sala juntos dia após dia. Acontece que não foi terrível. Na verdade, usar o mesmo par de calças de moletom todos os dias e tentar escrever em meio a um cenário de sirenes de ambulância intermináveis era desanimador, mas essa coabitação forçada revelou em mim que eu estava atrasado para uma mudança antes mesmo de a quarentena começar.
Avance rapidamente para os primeiros dias do verão, quando Nova York parecia totalmente diferente da cidade que conheci na primavera; o Village acordou lentamente e comecei a passar as noites em meu apartamento novamente. No entanto, algo mudou para mim. Uma casa apertada sem a companhia com a qual resisti à tempestade não parecia a maneira certa de sair do outro lado (embora eu dificilmente diga que estamos do outro lado, mas estou divagando). Queria mais espaço, queria natureza e, no final das contas, queria continuar compartilhando tempo com meu parceiro. Depois de várias conversas longas, tomei a decisão de dar adeus à minha casa de mais de meia década e começar um novo capítulo em um novo apartamento com meu namorado no Brooklyn. Chega de acenar para os gerentes de negócios do West Village com quem fiz amizade, nada de caminhadas silenciosas para casa depois da Jefferson Market Library, nada disso - esse capítulo chegou ao fim.
Esqueci como é libertador viver em um apartamento onde todas as escolhas estéticas estão sob seu controle, não uma decisão improvisada por colegas de quarto do passado e do presente.
Mas com o fechamento de um capítulo, vem o início de um novo capítulo que oferece uma tela em branco e a oportunidade empolgante de projetar e decorar um espaço compartilhado. Passei as últimas semanas trocando links com meu namorado por consoles de mídia, tapetes e latas de lixo de alta tecnologia. Esqueci como é libertador viver em um apartamento onde todas as escolhas estéticas estão sob seu controle, não uma decisão improvisada por colegas de quarto do passado e do presente. Em outras palavras, essa mudança de vida é uma pequena fresta de esperança em um ano marcado por lutas e perdas.
Uma citação de Joan Didion a que sempre volto sugere que "um lugar pertence a quem o reivindica com mais força, lembra-o mais obsessivamente, arranca-o de si mesmo, dá forma, torna-o, ama-o tão radicalmente que o refaz à sua imagem". O impacto da pandemia em casa (metafórico e literal) continuará a ser profundo. Mas independentemente do que acontecer e de onde quer que estejamos, as casas que amamos e que eventualmente deixamos ainda podem ser nossas, muito depois de seguirmos em frente.
